(Переделкино, Подмосковье.) Поэзия в России стало нечто вроде анахронизма или «исчезнувшим комплексом русского народа». То ли это связано с 21 веком и культом технологий, то ли с тем, что российский человек как-то сломался духовно и все больше мечтает о материальном…А может то и другое вместе. Как знать, я не поэт.
Когда моя мама (71) узнала, что я должен встретиться с Евтушенко, она испытала восторг и очень просила меня передать ему свои восхищения. Он был ее кумиром и до сих пор таковым является. Впрочем, я тоже учил его стихи в школе, но, как и многие из моего поколения, потерял поэзию по непонятным для меня причинам…
Поэт назначил встречу на 9 утра в Переделкино. В 9 часов он еще спал и было время посидеть за деревянным столом в саду, выпить кофе, любезно предложенной «домоуправительницей» и почувствовать удивительную тишину Переделкино после жуткой утренней встряски в Москве. Время от времени Евтушенко выглядывал из окна второго этажа и кричал: «Еще десять минут и я готов!» Не удивилюсь, если он провел все это время у зеркала.
Когда поэт вышел в сад, это был выход на сцену. «Как моя рубашка и особенно кепка? — спросил он, — Мой дизайн! Хотя я не люблю это модное слово…» От части я помнил его страсть к «кубинским рубашкам» и думал, что это каким-то образом связано дружбой с Фиделем Кастро. Оказалось нет, он просто до сих пор, в свои 73 года, оставался поэтом-шестидесятником, поэтом-футуристом, поэтом и артистом. Удивительное состояние: революционности духа, романтизма вперемешку с чувством легкого превосходства. Есть нечто особенное в настоящих поэтах, что объяснить невозможно, можно только чувствовать и называть это пижонством, страстью и еще какими-то словами не имеющего ничего общего с тем состоянием, которое источает поэт.
В какой-то момент поэт оказался мрачен. Причина тому была весьма необычной. Уже шесть дней не работал интернет:
— Я звонил им. Объяснял. Они гарантировали. Вернулся домой — ничего.
Как-то мне сразу стало понятно, что поэт ничего не знает про интернет. Доступ в Сеть через Dial up, провайдер — Rol.ru При наборе комп выдавал одну и ту же ошибку: неправильный логин или пароль…Я обратил внимание, что в качестве логина он использует свой электронный адрес на яндексе и заметил ему, что такое вряд ли возможно и скорее всего он перепутал экаунт доступа к электронной почте с экаунтом доступа в сеть. Из того, что я сказал ему, поэт ничего не понял, не дал мне исправить ошибку, несмотря на то, что сам пригласил помочь. Однако стал искать свою записную книжку, которая была найдена на заднем сиденье автомобиля и в ней был записан телефон технической поддержки ROL.RU
Его звонок в тех. поддержку — тоже нечто особенное. Очевидно ответила совсем молоденькая барышня на reception ROL.RU
— Вас беспокоит так называемый поэт — Евгений Евтушенко. У меня проблемы с интернетом…
Он долго ей объяснял на поэтическом языке какие у него проблемы с интернетом и в конце концов получил ответ: соединяю со службой тех поддержки…
Он ждал минут десять. При этом возмущался. Даже сказал, что в России сейчас все как в Америке — слушай музыку и жди…В конце концов поэт опять стал говорить в трубку:
— Вас беспокоит так называемый поэт — Евгений Евтушенко. У меня проблемы с интернетом…
Было ужасно обидно и очень жалко, что эти мальчики и девочки «из интернета» не только не знали кто такой Евтушенко, но и не понимали о чем он говорит. Это был пример потрясающей разницы поколений.
В конце концов он спросил меня: «Вы уверены, что я что-то перепутал?» Я был уверен. Он изменил логин на ROL.RU и набрал номер модемного пула опять. Результат такой же. Я посоветовал также изменить пароль. Он был против, так как не помнил его наизусть и ему надо было опять искать какой-то блокнот…Он просто отказывался делать логичные поступки потому, что ему не хотелось искать блокнот. Когда он, все-таки, исправил пароль и вновь попытался соединиться с модемом провайдера, то у него опять ничего не вышло. Я, конечно, автоматически считал его пароль и посоветовал использовать латиницу, а не кириллицу потому, что русские фонты, как правило, не используются в паролях:
— Вот видишь! — закричал он, — Я же русский поэт, я даже в пароле использую русские буквы!
Поэт был счастлив, на панели мигал зеленый индикатор и скорость соединения — 33.3 Грустная скорость на самом деле.
У него удивительный дом: заваленный книгами и разложенными в разных комнатах по столетиям; украшенный картинами, маской Пушкина и собственным бюстом-головой. Его гардероб состоит исключительно из «кубинских рубашек» времен Чегеваро, а на ногах он предпочитает носить сандалии рыжего цвета.
— Я люблю художников, особенно гениальных. Вы знаете мою историю с Пикассо. Я встречался с ним в Париже. Он хотел подарить мне картину, но я отказался… Пикассо был просто ошеломлен моим поведением. «Вы отказываетесь от состояния!, — говорил он мне. Уже тогда его картины дорого стояли и люди платили большие деньги даже за краски, которыми он рисовал, не говоря уже о работах. Я просто ответил ему: «Вы гениальный художник и я люблю вашу живопись, но сейчас от вас ушла жена или подруга, я не знаю, но у вас точно не самый лучший период творчества». Пикассо был в восторге и тот час крикнул: «Жаклин (последняя жена Пикассо) принеси нам шампанское! Есть еще русские подобно Настасьи Филипповне (героиня романа Достоевского «Идиот») готовые спалить деньги в огне!»
— И вы думаете, что я сожалею об этом сейчас? Конечно нет. У меня нет его не самых лучших картин, но у меня есть история, которая до сих пор греет мне душу.
Когда я собрался уезжать, поэт долго и пристально рассматривал мой грязный Saab, открывая перед ним зеленые ворота дачи. Потом подошел к пассажирскому окну и сказал:
— Для этого «Сааба»
была бы кстати баба.
Я рассмеялся и сказал, что обязательно это запомню. Но он опять не поверил мне и потребовал ручку и бумагу. У меня ничего не было. Тогда он вернулся в дом, вырвал из ученической тетрадки листок в клетку и написал:
— Для этого «Сааба»
Так подошла бы баба.
Я не стал его убеждать, что первоначальный вариант был другим потому, что мне понравились оба. И еще потому, что я немного завидовал своему Саабу, которого я не раз воспевал в своем блоге, Саабу, который изрядно выпил моей крови… Вот так всегда у поэтов: если не соблазнят жену, то попытаются флиртовать с автомобилем.
P.S. Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те…(Евгений Евтушенко)
P.P.S. Специальное спасибо Андрею Морозову за организацию фотосъемки.
